S’il y a bien un auteur qui a nui à ses livres, c’est Marguerite Duras. Dans ma jeunesse, se moquer d’elle, de son style répétitif, de sa prétention imbuvable, était le sport national. L’éreintement de L’Amant par Angelo Rinaldi en 1984 est un classique qu’on ne peut se retenir de citer : « Elle a réussi le tour de force d’être emphatique dans le laconisme, sentimentale dans la sécheresse et précieuse dans le rien, inventant le bavardage dans le télégramme et le falbala dans la nudité. » Le pastiche de Patrick Rambaud, Virginie Q. par Marguerite Duraille (1988) est un bijou : « Il dit qu’il le sait. Elle lui demande de quoi il parle et lui, il lui dit qu’il parle d’elle. » N’oublions pas la blague cruelle de Pierre Desproges : « Duras n’a pas écrit que des conneries. Elle en a aussi filmé. »

Un écrivain aussi vilipendé et tourné en dérision a forcément quelque chose. Duras est morte en 1996. Trois décennies après, la publication en un volume, dans la « Bibliothèque…