À 3500 mètres du sol, la porte coulissante du petit avion Cessna 208 Caravan s’ouvre en grand. De violentes bourrasques troublent subitement la quiétude qui régnait dans la carlingue. Une petite lumière verte s’allume. Un à un, sept hommes en treillis se laissent tomber dans le vide. Pas l’ombre d’une hésitation n’altère leur visage. Les gestes sont précis, presque mécaniques. « À nous de jouer », glisse à mon oreille Mika, grand gaillard à qui je suis solidement harnaché, assis à même le sol.

Mon rythme cardiaque s’accélère. Par à-coups, nous glissons lentement vers l’ouverture. Mes pieds sont désormais suspendus dans le vide. La verdoyante campagne bourguignonne, à peine voilée par quelques nuages, se découvre dans un panorama qui doit certainement être grandiose. Aveuglé par l’appréhension, je suis bien incapable d’en profiter. Une seule question tourne en boucle dans ma tête : qui est assez fou pour se précipiter d’un avion volant à toute vitesse à près de 4 kilomètres du sol ?…