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Rue des Alouettes, le Bar fleuri aurait pu servir de repaire à Jacques Prévert. Dans l’air, en ce début de matinée parisienne, La Chanson de l’oiseleur et Les enfants qui s’aiment conjurent la canicule. Le comédien Cyril Metzger a ses habitudes ici, parce qu’on y sert un poulet frites à 7 euros et parce qu’on y est simplement heureux. Pas loin, le parc des Buttes-Chaumont escarpé invite à la gambade et à pique-niquer sur les collines. Tout ce qui donne du prix à la vie. Mais Cyril arrive à la seconde, fraternel comme le vagabond d’Arthur Rimbaud, celui qui lance sa bohème à la figure des culs-pincés, celui qui proclame, le fripon: «Je m’en allais, les poings dans mes poches crevées;/Mon paletot aussi devenait idéal.»

Dans un moment, Cyril, 31 ans, confiera qu’on ne peut pas être toujours un «jeune premier agricole» et qu’il faut penser à la suite, quand il sera bedonnant et toussotant. Mais pour le moment, il est toujours ce gentilhomme sauvageon d’On ne badine pas avec l’amour, ce chef-d’œuvre de cruauté qu’Alfred de Musset troussait à 24 ans et auquel Jean Liermier insufflait, en 2023 au Théâtre de Carouge, une gaieté dangereuse. Il était magnifiquement brut lorsqu’il lâchait les chevaux du désenchantement, au pied de Camille, la bien-aimée qui préfère Dieu à ses étreintes: «Adieu, Camille, retourne à ton couvent, et lorsqu’on te fera de ces récits hideux qui t’ont empoisonnée, réponds ce que je vais te dire: Tous les hommes sont menteurs, inconstants, faux, bavards, hypocrites, orgueilleux et lâches, méprisables et sensuels; toutes les femmes sont perfides, artificieuses, curieuses et dépravées. […]»