Ce matin-là, la nymphe Thétis était-elle encore bourrée de la veille, trop chiffonnée par sa nuit d’amour, gênée par un faux cil de traviole ou juste en retard? Toujours est-il qu’au moment de plonger son fils Achille dans le Styx pour le rendre immortel, elle l’attrapa fermement par les talons, l’immergea intégralement mais oublia de mouiller aussi l’endroit où ses doigts tenaient son enfant. Si bien que les talons restés secs d’Achille devinrent son point faible. Et que c’est là que l’atteignit la flèche du fatal Pâris, guidée par Apollon, au crépuscule de la guerre de Troie.

Chers ménisques, je vous ai rappelé cette légende grecque, une des nombreuses qui expliquent la mort d’Achille. Parce que vous êtes, chers ménisques de mes genoux, mes talons d’Achille. Et pas que les miens: ceux de milliers de compatriotes. La Suisse, pays de skieurs, de randonneurs, de sportifs des talus et de fans de «dérupes», serait, si j’en crois un ami spécialiste, un pays où presque tout le monde a mal aux genoux et finit par posséder, un jour ou l’autre, un bout de ménisque en vadrouille.