La vie humaine n’est qu’un songe ; beaucoup l’ont dit avant moi. Cette idée se grave chaque jour plus profondément dans mon esprit : elle m’obsède, elle me suit en tous lieux. Quand je considère les étroites limites où sont renfermées les facultés physiques et morales de l’homme, quand je vois que toute son activité se borne à satisfaire des besoins qui n’ont eux-mêmes d’autre fin que de prolonger sa misérable existence, et que sa tranquillité sur certains points de ses recherches, n’est que l’aveugle résignation d’un prisonnier qui, pour tromper l’ennui de sa captivité, s’amuse à couvrir de figures variées et de riantes perspectives, les murs de son cachot ; ô Wilhelm ! je demeure interdit, confondu ; je rentre en moi-même et j’y trouve un monde, ou plutôt un chaos, un mélange confus d’ardents désirs, de vagues pressentiments. L’univers réel flotte et disparaît à mes yeux, et je m’enfonce avec joie dans le pays des chimères (Werther)…

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