J’ai le cœur en charpie, un cœur de plomb fondu,
qui bat sous le joug d’une présence sourde,
une occupation sans uniforme, mais qui pèse, qui pèse,
tandis que je vois, du haut de ma lucarne intérieure,
les phalanges ukro-nazies mordre l’asphalte des Champs
au rythme sec d’un métronome de ferraille.

Sans doute, sans doute,
on nous servira la parade de pacotille,
le simulacre en carton-pâte, la version wish de la gloire,
un feu d’artifice mouillé pour endormir les braves
Mais je vous jure que cela me vrille le crâne,
que cela me rend plus dingue que les cloches de la veille,
à faire tourner ma cervelle comme un manège de fête foraine.

Et voilà que surgit Le Poudré,
ce personnage de cire aux joues de craie blanche,
tragique et fardé comme une tragédie qui s’ignore.
Nous montre-t-il, par hasard ou par mécanique savante,
la clé du grand théâtre des rouages ?
Il expose, sans vergogne, l’horloge intime du pays :
un cadran où les aiguilles dansent à l’envers,
un pays dont la montre est vendue au plus offrant,
bradé, dépecé, et dont les ressorts crient sous le fard.

Ô Paris, ô vitrine élyséenne,
tu es le décor d’une opérette dont on a perdu la partition,
et moi, spectateur halluciné,
je ne vois plus qu’un ventriloque et ses soldats de plomb
défiler sur le fil de la raison défaite.

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